O selo de R$ 0,3 centavos.

Eu queria escrever pra você
Mas não uma carta de amor
Muito menos de ódio.
Não iria falar sobre meu dia
Nem sobre como as noites tem sido de insônia.
Não adiantaria listar os planos
Nem forçar a melhor caligrafia do mundo Pra te contar sobre qualquer bobagem.
Se eu fosse mesmo lhe escrever
Não escreveria sobre nada.
Seria uma folha em branco
Um desses papéis de carta da coleção de Minha mãe, um pouco envelhecido, talvez
Dentro de um envelope sem pompa
Que era pra você ser remetente
E eu destinatário
Da história que eu não sei mais contar.

Hoje eu vou dormir cedo

Tem muita inquietude.
Essas coisas todas acontecendo ao mesmo tempo, só queria poder te explicar. Eu queria te contar sobre a fibra óptica, sobre como é incrível e sobre como eu penso que ainda vão achar um jeito de transmitir nossos pensamentos através desses filamentos tão surreais e palpáveis. Eu fico imaginando o tanto de pensamento e sinal de luminoso passa do por dentro desse filetes flexíveis, ultrapassando longas distâncias. E se tivesse um fio desses da minha casa pra tua? Uma vez tu me disse que essa coisa de distância é relativa, mas tu sabe que só tem sossego de verdade quando tem pele com pele, quando tem boca com boca. Então já desconsidero esses cabos e toda essa ciência idiota que só finge aproximar. Só finge.

Deite

Lágrima que cai na horizontal
Quando vejo o dia nascer na vertical.

Se eu fosse te escrever
Teria que ir além do que existe.
Você é neologismo, é plural de palavra que não tem.

A porta de emergência
A janela lateral
O plano B

A cama de solteiro do quarto de visitas
A folha de rosto do melhor livro do mundo
O bar no fim da grande festa.

O lápis a mais
O segundo passo
A versão da música

A segunda opção
A chave reserva
O botão extra da camisa

O step do carro
O anúncio na página direita
A sobra na geladeira.