Eu sei que a essa altura, a única coisa que restou de nós foi mágoa. Você com suas queixas, eu com as minhas e nada resolvido. E até na hora de conversar sobre tantos espaços vazios nós brigamos e ficamos entojados. O problema é que eu ainda não deixei de te chamar de amor, de te querer amor, de te fazer amor de todo santo dia. Ainda tem um monte de coisa pra falar, mas eu sei que não tem palavra suficiente, você consegue entender? Não. Acho que você não entende. Nem eu consigo entender, as vezes... Por mágica ou pura ironia, sei que deve estar com sua melhor cara de abuso ao ler isto... Eu até consigo imaginar sua boca se projetando num leve sorriso de deboche.
Ps. Ainda bem que não leio pensamentos.
