Esse texto está escrito nas linhas da sua mão. Talvez uma cigana lhe diga isso.

Talvez você nem imagine, mas um dia, num desses dias qualquer, onde a gente apenas acontece, você vai esbarrar em mim. E nós vamos trocar olhares e vamos nos perder depois. Talvez você nem imagine, mas da próxima vez, quando a gente se esbarrar de novo e por acaso, você vai lembrar do meu rosto. E quem sabe a gente converse sobre as coisas mais extraordinárias ou sem sentido e isso pouco vai importar porque nós estaremos tão focados no movimento e na direção das nossas bocas, que no momento em que nossos olhos fecharem e que as bocas se encostarem, o mundo vai parar só pra que a gente possa se beijar pelos mais lindos e infinitos segundos, minutos e horas. Talvez nem passe pela sua cabeça ainda, mas nós vamos namorar e vamos ser o casal mais feliz. Nós vamos brigar só pelo prazer de fazer as pazes depois. E vamos ensaiar alguns términos em nome da saudade. Mas apesar de tudo, nós seremos o casal mais feliz. Sim, nós vamos morar juntos e mobiliar o apartamento inteiro. Vamos fazer um mural com nossas fotos e vamos ter um tapete enorme na sala de estar. Talvez você tenha dúvidas e questione nosso amor e o seu amor e o meu amor, mas o que seria da vida se não fossem os questionamentos? Você vai lembrar dos altos, dos baixos e até dos dias mais-ou-menos. E mesmo assim vai ficar tranquila por estar comigo e por eu ser o seu amor mais improvável que já existiu. Talvez você não tenha a menor ideia, mas no fundo você sabe que eu vou estar em algum lugar, esperando pra viver tudo isso com você.

Sobre todos os inacabados você.

Abandonei todos os escritos que continham você nas entrelinhas.
Abandonei os planos, as saudades, os momentos, tudo.
Deixei tudo pra trás.

Não vou continuar as histórias, nem buscar respostas. Não vou mais deixar a dor se apoderar do meu corpo. Eu não quero saber de você, nem dos seus problemas.
As festas que você vai não me interessam.
Suas novas amizades não me interessam.
Seus projetos engavetados não me interessam.
Seus problemas respiratórios, suas crises existenciais, sua insonia ou se você comeu. Nada disso me interessa.
Você não me interessa mais.
Eu dei o ultimo suspiro e senti o último pulsar. Eu amarguei e adoeci e quase me enterrei numa cova que se abriu sob seus pés. Você não sabe, mas eu quase morri. Eu, eu quase morri por você, pelas suas promessas, pelas suas vontades, pelas suas palavras escritas nos papeis, pela sua história, pela nossa história. Você se foi e eu fiquei e esperei que voltasse e fiquei com o coração na mão enquanto sua imagem ia ficando cada vez menor e menor e menor e menor até se apagou no horizonte. Eu não vi você olhar pra trás. O seu abraço forçado, sua cara congelada num semblante irreconhecível, o meu pavor em não reconhece-la mais. Eu cansei de me esforçar pra entender sua covardia e de me forçar a aceitar que isso tudo seria passageiro quando, no fundo, eu já sabia que não era. Você nunca sentiu nada, por mais esforço que tenha feito, você só conseguiu fingir e quando pode se distanciou antes que a culpa sucumbisse além. As coisas adormeceram e eu não vou lembrar de mais nada a partir de agora.

Greco - I

I

Foi do jeito menos provável e mais intenso. Se houver como resumir Tales e Pietra, resumo assim. Tudo se encaixou. As músicas, as bocas, as roupas, as vontades, as mãos. A simetria grega, a perfeição nos detalhes. Tales Príapo floresceu quando Pietra se fez sua mulher.

A partir dai, os meses passaram como se ambos se conhecessem de uma outra vida. Tales cegou diante da grandeza de Pietra. Pietra já era inofensiva e os garranchos que Saulo fizera... Todos em vão. Iliakós ia além da completude e transbordava nos mais diversos sentidos! A mulher, o trabalho, os estudos, a vida em si. Tales, o mirrado e nem-nem, e Pietra. Pietra forte. Pietra paciente. Pietra compreensiva. Pietra, Pietra, Pietra.

A vida seguia o rumo e harmoniosamente conduzia o casal que, dia apos dia, ia bem, ia muito bem, ia melhor ainda.

Greco - Introdução.

Tales está florindo.
Príapo apadrinha o fértil.

Tales Príapo cresceu no leste Iliakí Poli, um povoado qualquer de uma Grécia fictícia.
Eu nem lembro o por que, mas quando Tales nasceu, sua mãe o apelidou de Iliakós. O menino não era loiro e quando veio ao mundo, não trouxe brilho algum. Era mirradinho, meio branco, meio moreno. Nada de especial. Quando a adolescência chegou, Tales, o Iliakós, não obteve muito progresso, cresceu de qualquer jeito, e aos vinte e três anos conheceu Pietra Mnemósina.

Pietra dura como pedra.
Mnemósina seria inesquecível.

Pietra morava no norte de Iliakí Poli, região que era considerada nobre por suas praças e casas bem cuidadas e luxuosas. Pietra cheia de vontades. Pietra birrenta. Pietra sedutora. Pietra, Pietra, Pietra. A moça casou-se, por míseros e conturbados nove meses com Saulo, mas Saulo não era Iliakós. Não esquentava, não irradiava, não era nada. Pietra cansou da vida sem sal. Juntou umas poucas roupas e tornou a casa dos pais.

O Triangulo.

Pietra esposa de Saulo. Saulo amigo de Tales. Pietra e Tales se queriam, mas em silêncio. Pietra rompe com Saulo. Pietra e Tales se encontram. Acontece.

Das definições não aleatórias sobre mentira e ilusão e, talvez, um pouco de amor (?)

1. a afirmação de algo que se sabe ou suspeita ser falso; não contar a verdade ou negar o conhecimento sobre alguma coisa que é verdadeira. A mentira é o ato de mentir, enganar, iludir ou ludibriar.
 2. No âmbito religioso, a mentira é considerada um pecado divino, estando relacionada com o que é mau, maligno ou indigno. Na doutrina cristã, por exemplo, a mentira é representada pela figura do diabo, considerado o "pai das mentiras", para os cristãos.
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1. é a troca da aparência real por uma ideia falsa. É também um devaneio, um sonho, um produto da imaginação.
 2. Muitas pinturas geométricas, ou desenhos, nos dão ilusão de movimentos, de profundidade, de mudanças de cor, de formação de imagens etc. Os filmes 3D nos dão a ilusão de que as imagens estão saindo da tela.
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"Muitas pessoas expressam os seus sentimentos mais profundos através de mensagens de amor, declarações de amor ou poemas de amor, que são compartilhadas com pessoas especiais. O amor também tem um papel social, alimentando outros ações e sentimentos como a solidariedade."

"Já era.

Como que eu não vou me apaixonar se você usa o teu óculos que eu mais gosto quando nos encontramos? Como que eu não vou me apaixonar por você se tu gosta de uma das minhas cervejas prediletas e gosta do mesmo cigarro que eu fumo? Me explica, como que eu não vou me apaixonar por você se você me olha com os olhos de ternura e de realização que poucas pessoas um dia me olharam? Só quero que você me diga, como não me apaixonar por você quando eu sei pelos teus lábios o quão bonita aos teus olhos eu sou? Não consigo parar de me questionar o quanto você ainda pode me deixar enlaçada nos teus braços sem nem um esforço.
Quanto mais eu te olhava, mais eu te queria.
Mais eu quero.
Mais eu almejo algo sincero e duradouro.
Farei dar certo, minha menina.

 Com você e por você vale a pena, eu sinto."

¿Cómo se siente para perpetuar mentiras en palabras?

Ojos sangrar por la sangre vasos se rompen en una mezcla de odio y afecto, que ha de ser la misma.

Nunca te gustó porque nunca la conocí, pero me encantó sus mentiras.